Il y a, auprès du grand public, un malentendu persistant à l’endroit de la poésie, sans doute partiellement entretenu par l’école. La poésie, trop souvent, apparaît comme une façon d’enjoliver le langage, comme un discours oisif et inutile, une rêverie certes jolie mais insignifiante, une façon compliquée de parler pour ne rien dire. C’est passer à côté de ce qu’est la poésie.

La poésie, subversive par nature

La poésie n’a pas vocation à s’écrire en lettres rondes dans un cahier de travaux pratiques. Elle n’est pas là pour faire joli. Elle n’est pas faite pour être sagement récitée, mais pour être déclamée, proférée, expirée. Elle n’est pas une fille modèle. Elle n’est pas faite pour les enfants sages. Elle n’est pas là pour nous dire ce que nous voulons entendre. Elle est subversive par essence, même lorsqu’elle ne cherche pas à l’être, surtout lorsqu’elle ne cherche pas à l’être. Elle ne se soucie pas de ce qui se dit ou ne se dit pas. Elle n’a pour but que de dire ce qui est. Présenter les choses, non telles qu’on a pris l’habitude de se les représenter, mais telles qu’elles sont vraiment. Sans enjolivure inutile. Sans pour autant noircir le trait.

Subversive par nature. Canaille par essence. Suspecte, d’emblée, dès Platon, qui voulait exclure le poète de la Cité. Le poète est un peu louche, lui qui donne l’impression d’être inspiré par les Muses, de parler aux arbres et aux dieux. Son propos dérange. Il ne faut pas oublier que le recueil français le plus lu et le plus étudié aujourd’hui a d’abord été condamné pour outrage aux bonnes moeurs. Je veux parler, bien sûr, des Fleurs du Mal de Baudelaire, parues en 1857.

Le poète revendique volontiers sa posture de poète maudit. Il en joue, parfois, certes. Mais c’est par essence que la poésie dérange. Elle n’est pas, comme le roman, une histoire que l’on raconte. Elle n’est pas, comme le théâtre, une action que l’on montre. Elle dit ce qu’on ne dit pas, elle révèle ce qu’on ne voit pas, elle réinvente le langage pour adhérer aux choses et aux êtres. Quoi qu’elle dise, elle dérange.

Où qu’il aille, le poète fait du grabuge. Du remue-ménage. Il se range plus volontiers du côté des exclus, des parias, des éclopés de la vie, que sous les ors de la République. Plus volontiers sur les scènes underground que dans le silence feutré des ministères. Il ressemble parfois au chamane, au sorcier, au druide, ces figures respectées pour leur savoir, mais que l’on craint en même temps, parce qu’on ne les comprend pas vraiment. Le poète a ce pouvoir, qu’il partage avec les autres artistes, de créer.

Subversif, marginal, incompris, le poète a pourtant un rôle social essentiel. La place de la poésie n’est pas dans une tour d’ivoire mais bien au coeur de la Cité. Il est la bouche de ceux qui n’ont point de bouche, pour paraphraser Césaire. Il est la voix de l’Humanité. Il dit ce que nous ne voulons pas forcément entendre. Il nous montre les choses autrement. Il nous place face à nos propres incohérences. Il bouscule nos idées reçues. Il nous oblige à mettre nos routines sur « pause », et à prendre le temps de vraiment considérer le monde. Il fait du grabuge.

Du grabuge. Du remue-ménage constructif. Du désordre organisé. Une saine pagaille. Un gai vacarme. Une vocifération salutaire. Pour remettre de la vie dans les mots. Pour désencroûter la langue. Pour décalcifier la parole. Pour que « je t’aime » ne soit plus une phrase que l’on récite machinalement par habitude. Pour rappeler que la poésie n’est pas une jolie chose gracieuse, mais une parole essentielle.

J’eusse bien aimé que « Grabuge » fût le prochain thème du Printemps des Poètes. Ça aurait eu de la gueule. Et ça commençait par la bonne lettre. Il n’en sera rien. Le thème a été récemment révélé : ce sera la Grâce. Un thème intéressant malgré tout, mais à mon sens beaucoup moins porteur. On fera avec. En attendant, dans les colonnes de Littérature Portes Ouvertes, nous ferons du grabuge.

Du grabuge. J’aime beaucoup ce mot, pour son sens comme pour sa sonorité. J’aimerais bien, au sein de Littérature Portes Ouvertes, créer une revue annuelle ou semestrielle de poésie, qui porterait ce titre. Et dont cette anthologie numérique serait le premier numéro.

Trente-huit. Vous avez été trente-huit à répondre à l’appel à poèmes. C’est formidable. C’est la preuve que le rendez-vous pourra être reconduit. Avec d’autres thèmes, mais avec le même esprit. Pérenniser le rendez-vous de la revue Grabuge, une à deux fois par an.

Voici, donc, trente-huit propositions, trente-huit explorations du grabuge, présentées dans l’ordre chronologique de réception des poèmes. Une belle diversité de poètes, hommes et femmes, jeunes et moins jeunes, français et étrangers. Je vous remercie tous, sincèrement, d’avoir répondu à l’appel.

Sommaire

1. La poésie, subversive par nature
2. Sommaire
3. 1. Xavier Giovannetti
4. 2. Yvre
5. 3. Michel Borla
6. 4. Dominique ‘Oriata Tron
7. 5. Christophe Condello
8. 6. Simon A. Langevin
9. 7. François Yo Gourd
10. 8. Elizabeth Guyon-Spennato
11. 9. Viviane Ciampi
12. 10. Alix Lerman Enriquez
13. 11. Lola Berthomé
14. 12. Amélie
15. 13. Cilcee
16. 14. Carine-Laure Desguin
17. 15. Mapa
18. 16. Marie-Christine Mouranche
19. 17. Abel Abilheira
20. 18. Ericiel
21. 19. Jérôme Sauveur
22. 20. Christelle Ceccon
23. 21. Bernard Esnault
24. 22. Dominique Thavez-Pipard
25. 23. Œil2mata (Marie-Pierre Grinda)
26. 24. Mario Badino
27. 25. Véronique Lévy Scheimann
28. 26. Michelle Grenier
29. 27. Mushiko Tawamo Deo
30. 28. Lievenn
31. 29. Olivia
32. 30. Dominique Zinenberg
33. 31. Patriscio (Patricia Sciortino)
34. 32. Yono-Si
35. 33. Jean-Charles Paillet
36. 34. Ariel
37. 35. Iffig Lgdc
38. 36. Célie
39. 37. Murmure
40. 38. Gabriel Grossi

1. Xavier Giovannetti

Buge ? 
Oui 
Dis-moi 
Oui 
C'est la fin de l'abondance, non ? 
Oui 
Et toi, tu fais du gras !
Oui

Xavier Giovannetti vit et travaille à Aiglun, paisible village de la vallée de l’Estéron, dans les Alpes-Maritimes. Peintre, il expose dans une galerie au coeur du village. Son travail actuel évoque des mosaïques abstraites qui sont autant de réflexions sur la couleur.

2. Yvre

C’EST BEAU, DE L’AIR ! * 

Inspiré des poèmes... interdits (de 1857 à… 1949, désormais enseignés) des Fleurs du Mal ! 
«L’homme a besoin de ce qu’il y a de pire en lui s’il veut parvenir à ce qu’il a de meilleur.» (Nietzsche, Ainsi parlait Zarathoustra) 

7 pieds, alternance féminine-masculine par strophes 

Montrant au ciel tes doigts noirs, 
Toi clocher accusateur, 
Crache tes Satan des soirs, 
Concertos en glas majeur ! 

C’est par ma plume arrachées, 
Par mes désirs de vampire, 
Que sont mes fureurs mêlées, 
Pour le meilleur et le pire ! 

J’aime entendre par les yeux, 
Moi le cinglé rimailleur, 
L’or de l’enfer et des cieux, 
Mais suis dès lors fossoyeur ! 

Vous, banquiers et vous notaire, 
Moi qui jamais ne fus riche 
Et suis resté prolétaire, 
Délaissez mon âme en friche ! 

Vous mes sœurs, de mes égards 
Vous devrez vous démunir, 
Ainsi que de mes regards, 
Et démons redevenir ! 

Si fières étaient nos ombres 
Et tout autant nos planètes, 
Ne restent plus que décombres 
Et des jours comme tempêtes ! 

Je fus sceptre et vous manchons, 
Moi la pluie et vous limons, 
Vous fioles et moi bouchons, 
Mais nous finîmes sermons ! 

Étiez-vous Diable ou bien fées ? 
J’ai chéri boire à vos orgues, 
Mais si vous étiez trophées, 
Charognes, irez aux morgues ! 


Après, ce sera selon 
Que je serai soûl ou pas, 
Dans un grotesque salon 
Ou parti vers le trépas ! 

* graffiti d’étudiants parisiens apparu lors du procès des Fleurs du Mal en 1857

Né d’un père artisan graveur d’art sur bois (travail avec Foujita, Leonor Fini et… Dali), j’ai baigné dans les arts depuis toujours. Je me suis d’abord lancé dans la peinture, qui est devenue source d’illustrations pour mes recueils de poésie. Montherlant ayant reporté le premier que Éternité et Étreinte étaient des anagrammes, toute ma poésie est distribuée en deux parties: Humains face à la Nature et Humains face à face. Une réflexion personnelle s’est peu à peu construite de mon travail poétique. Sans la poésie, la vie ne serait que ce qu’elle semble être… Au printemps 2023, j’ai l’honneur d’être lauréat d’une centaine de prix de poésie.

3. Michel Borla

Le pli est pris

Narcisse enfant
A l’abri dans les plis
De l’aube à l’uniforme blanc
Examen réussi
Blessures légères balles à blanc
Anesthésie
Et puis depuis toi je revis
Chèque en blanc pour la vie
Les vacances à la neige
Les enfants-goélands
Prise de bec j’ai grossi
Blessure légère anesthésie
On oublie
Murs de papier
Glacés froissés
Dans nos draps blancs
Le pli est pris
Sauf accidents
Désormais plus fréquents
Je rentre dans le rang
Je plie
En secret J’écris
Noir broyé sur fond blanc
Le poison stagne dans les plis
Noires les nuits et les jours gris
Anesthésie
Position de repli
Anesthésie
Pourtant je vis
Mais en secret le pli est pris
Au comptoir enfer blanc
Des oublis et des blancs
Partout dans ton emploi du temps
Remplis tous les soirs au comptoir
Remplis les verres de blanc
Le pli est pris
Tous les soirs la vie plie
Verre pilé rouge sang
Pour hier soir j’ai un blanc.

Michel Borla est né en 1958. Anciennement professeur d’anglais, il est également musicien auteur compositeur. Il écrit essentiellement des chansons, mais aussi des textes qui deviennent ou pas des chansons…

4. Dominique ‘Oriata Tron

FONCTION DE L'ECRIT VAIN  (opus 1991 de D.O.TRON, le 15 mai 2023 à Papéété) 

Faire du grabuge, même pour rien... 
Un art de vivre, pour les mandarins ! 
Ca brouille les pistes et distrait des cris 
du cochon qu'on saigne dans les coins 
et même des frustrés des fruits 
de la boucherie, ou de l'arrogance 
anthropophage de la bouche qui rit 
fort ou, très sexy ça sauve peut-être 
de ménades en train de dépecer Orphée . 
Démodée sa lyre sobre , sa vision abusive 
De la femme , sauvée seule du Jardin 
par le grand rap des décibels 
des cyborgs conquérants  aveuglants 
caquettant noctambules parmi les gloussements 
des poules de luxe, libérées du Silence.. 
Grabuge des voyoucraties en guerre 
pour faire taire tout grabuge 
dévaluant leurs tours d’enfer. 
Interdiction de la tranquillité, 
Sauf soumise et résignée 
aux concerts de casserolles 
des bourreaux et des victimes. 
tous proclamés victimes des insensés, 
tous pour de vrai malades de la peste, 
tous chasseurs se prétendant chassés. 
Grabuge planétaire de cris vains 
Sauf à finaliser Babel et le Déluge 
Où bande la tour bibliothéque 
des écrits vains, du samsara 
Par la dispute des gladiateurs 
aux yeux crevés par le Grabuge !

Dominique Tron, ‘Oriata de son nom polynésien, est né en 1950. Peintre, il a exposé notamment à Pacific Arts (Huahiné & Mooeéa), à l’Abri Coco, au Hangar de Sigale… Il a étudié et enseigné la danse et le théâtre en Europe, en Asie, en Afrique et en Océanie (des centaines de documents sur Youtube), a publié des poèmes et des proses aux Editions Seghers (Kamikaze Galapagos), à la Bartavelle (108 poèmes clés), chez Losfeld (La science-fiction, c’est nous), Ixia (Le jeu secret de l’arc en ciel), Waringin (Naître à la Danse Cosmique), et sur Over-Blog (Traverser le Mirage), sur Ekla-Blog (Les premiers usages de l’adjectif catalytique en art et en littérature), sur SlideShare des versions illustrées d’adaptations de son THEATRON en français , tahitien, tamil, espagnol, anglais avec une conduite de scène, etc…

5. Christophe Condello

Coup de tonnerre 

Effleurerons-nous 
la pulpe des secondes 
printanières 
une envolée de soupirs 

nos lèvres éprises 
de clairières et d’écho 
dans un espace désempli de tout 

effleurerons-nous la naissance 
ardente 
de l’aurore 
et de colombes noires 

un coup de tonnerre
rédempteur ?

Christophe Condello, poète, haïkiste, blogueur et chroniqueur, est né à Grenoble. Il vit entre Laval et St-Côme, au Québec, depuis 1996, et a publié sept recueils de poèmes. Il est directeur littéraire de la Collection Magma Poésie, collection de poésie contemporaine, chez Pierre Turcotte Éditeur.

6. Simon A. Langevin

Horripilation 


mes ongles griffent les pallaques dans les tunnels gris 
et leur plaisir déferle jusqu’à la forêt de Frelighsburg 

les plaques d’acier du samedi suivant 
cachent des photos de lésions histologiques 
et la nourriture destinée à l’instant précis 

un découpage livide truffé d’endroits secrets 
et de ferraille 
indique la suite des machines inutilisables 

mes tempes argentées comme de modestes insignes 
dans le morcellement de l’aube sans soleil 

morne silence partout 
devant l’usine sans dessus dessous 
bloquée de pièces métalliques sans aucune couleur 

j’ai le visage défait du cuistre 
devant les mosaïques monochromes
collées à mes doigts

Simon A. Langevin est auteur aux éditions lpb et à la revue La page blanche.

7. François Yo Gourd

Traverser le chaos avec des essuie-tout afin d'effacer la bêtise qui encrasse l'univers. Je souffre dans le tube afin de faire un trou dans la couche d'ozone pour faire une bulle avec de l'espoir. J'écris comme ça sort avec un désordre majestueux. Je fais la révolution avec des mots de désordre. Je donne du miel aux orphelins Je dénonce les injustices avec mes faux cils et mes mots de désordre. J'ai  entarté des pompeux cornichons. Je fus candidat pour le parti Rhinocéros du Canada en promettant de ne jamais tenir mes promesses. J'efface de la face du monde les ingrats et les militaires. Je ne suis pas un beau poème mais un cri dans le ciel comme un oiseau qui a soif de liberté. Du chaos naîtra le nouveau monde.

Publié 1 livre en 1986: Chien Kamikaze condamné à Vivre
Fait plus de 10 documentals qui sont disponibles sur youtube à François Gourd
Publié en 2023 Correspondance entre deux rectums de l’Université de Foulosophie, Entre Fernando Arrabal et François Gourd.
2 livres terminés mais non publiés: Le Cri des kots texte de 2015 à 2020
Le Crime de Covid Plouffe: Textes de 2020 à 2023
et plein d’autres belles aventures depuis 1967.

8. Elizabeth Guyon-Spennato

L'odio si allontana 

Il temporale è iniziato di nuovo 
La pioggia mi cade addosso 
Ora la grandine 
E non so che altro 
Verrà a pesare sulle mie spalle 

Il ricordo di voci nemiche 
Disturba anche la mente 
Frasi insensate 
Pugnalate allo stomaco 

La notte provo a dormire 
Ma l'angoscia 
Mi tormenta sempre 
Ad ogni momento 
Mi aspetto 
Un altro colpo di telefono 
Un pugno in piena faccia 

Insinuazioni 
Accuse 
Rimproveri 

Un lampo ha colpito 
Il mio eroe 

Voci nemiche e omicide 
Soffiano un vento 
Ancora più freddo 
Più avvelenato che mai 
Coprendo anche 
Il fulmine del lutto 

È passata la tempesta 
Per oggi, per sempre 

L'odio si allontana 




La haine s’éloigne 

L’orage a de nouveau repris 
La pluie me tombe dessus 
À présent la grêle 
Et je ne sais quoi d’autre 
Qui viendra peser sur mes épaules 

Le souvenir de voix ennemies 
Trouble aussi mon esprit 
Phrases insensées 
Coups de poignard à l’estomac 

La nuit j’essaie de dormir 
Mais l’angoisse 
Me torture tout le temps 
À chaque instant 
Je m’attends 
À un autre coup de téléphone 
Un coup de poing en pleine face 

Insinuations 
Accusations 
Reproches 

Un éclair a frappé 
Mon héros 

Des voix ennemies et meurtrières 
Soufflent un vent 
Encore plus froid 
Plus empoisonné que jamais 
Couvrant même 
La foudre du deuil 

La tempête est passée 
Pour aujourd’hui, pour toujours 
La haine s’éloigne

D’origine italienne (île d’Ischia), Elizabeth Guyon Spennato compose ses poèmes en chinois traditionnel et en italien. Huit de ses livres ont été publiés. À Taïwan où elle a étudié, ses poèmes paraissent régulièrement sur le magazine historique de poésie « Li poetry ».

9. Viviane Ciampi

Grabuge, une mémoire 

Il pourrait s'agir d'une belle histoire, clinquante 
‒ ingrédients réunis ‒ 
personne n'aperçoit les maisons qui croulent. 
Tout est calme, tout : l'azur mord l’azur, les mots sont là 
chantent-grincent, claquent aux crinières des matins. 
Une petite fille capture le monde 
sur livre d'image, loup en poche. 
Puis, les pas de l’enfance deviennent pas d’enfance, 
le malheur égrène la fable qui n'est plus la fable. 
Le loup gobe la gamine, haine et colère répandent leurs graines,  
les mots perdent des voyelles, 
l’œil des villes se vide-rétine, brusquement l’opaque. 
On croit. On ne croit plus. On ne sait plus. 
Donc ici, nommer noirceur, grabuge non quantifiable,
 déluge d’amer, sans doute.

Viviane Ciampi (Gênes). Française en Italie, Italienne en France (traductrice, anthologiste), a soif de ces créatures nocturnes que sont les mots, capables de charrier leur matière secrète jusqu’aux cœurs des bêtes égarées qui vivent ici-bas. Parfois, elle sème la parole poétique dans la fragilité d’un peut-être, d’autres fois elle dérive dans le péril d’une jubilation délirante. Écrit dans ses deux langues maternelles et paternelles. Dernières publications aux éditions fili d’aquilone (Rome), Plaine page (Barjols), Al Manar (Neuilly). Prochaines publications : Ed. Sémaphore (Moëlan sur mer), Ed. Exctasis (Toronto). Animatrice et traductrice dans les festivals « Parole spalancate » (Gênes), «Voix Vives (Sète et Gênes) », « Festival international de Ostuni ».

10. Alix Lerman Enriquez

Grabuge 

Dans la salle à manger, des verres ébréchés 
et du vin rouge qui trace des sillons sur la tables, 
des marques de coulure sur la nappe 
autrefois blanche immaculée : 
traces d’un festin passé figé dans le silence 
des lendemains de fête et pour l’éternité. 

Lorsque les reliefs d’un repas pantagruélique 
maculent la nappe et les assiettes de faïence, 
qui la veille encore, étincelaient. 
dans l’abondance de nourriture et de vin coulant à flots, 
dans les rixes et les pugilats, les duels de coups et de mots. 

Dans ce champ de bataille, cette révolte des objets, 
dans ce désordre sans nom, ce tumulte passé, 
un chat noir virevolte, passe de verre en verre, 
de couteau en fourchette, d’assiette en assiette, 
redescend au sol pour picorer quelques miettes, 
laper le parquet chamarré de rayures et de soleil, 
renverser, désinvolte, le pot de lait qui lui était destiné, 
miaule comme hurlerait un loup garou aux abois dans la forêt. 

Et à travers la fenêtre, l’on entend, de sa voix éraillée, le coq chanter : « L’apocalypse est arrivée ! »

La poétesse Alix Lerman Enriquez est née à Paris le 5 mai 1972 et a déjà publié une quinzaine de recueils de poésie comme Météores (Editions La Bartavelle 2005), A-Contre-jour (Hervé Roth Editeur 2013), Les territoires de la nuit pourpre (Do Bentzinger Editeur 2012), Herbier d’errances (Editions Flammes Vives 2016), Au-delà de la nuit (Editions Les poètes français 2016), Tessons et miroir (Editions Vox Scriba 2017), Estuaire de l’espoir (Editions flammes vives 2018), La morsure du jour sur la mer (éditions les poètes français 2018), Bribes du jour, éclats de nuit, (Editions Stellamaris, 2019), Solstices et saisons (Editions Stellamaris 2020) Tombée du ciel (Editions Les poètes français 2021). Elle est également l’auteur de proses poétiques sur le site de l’éditeur Hervé Roth et anime elle-même deux blogs poétiques Perles de poésie et Aphorismes et petits riens.

11. Lola Berthomé

"Pensez à moi" 

Papa, maman, cela fait des jours que je vous entends crier, je n’ose m’imaginer ce qui se passe dans votre cœur à ce moment-là, je n’ose imaginer ce qui se passe dans votre tête, et comment vous choisissez vos mots pour vous exprimer, car j’entends tout, et c’est difficile aussi pour moi. Vous vous lancez des phrases aussi violemment que les quelques objets déjà cassés dans la maison. Mais vous savez bien comme moi que même si on les recolle, il y a toujours une fissure. Alors, vous êtes en train de vous briser l’un et l’autre, vous êtes en train de vous déchirer, et moi, je ne veux pas recoller les morceaux de votre cœur par la suite, ce n’est pas mon rôle, je ne suis qu’un enfant. Papa, maman, je suis aussi malheureux que vous. Parlez moi, même si les larmes inondent vos joues, mais ne vous mettez plus dans une telle colère, vous vous faites tant de mal. Aucun enfant ne souhaite que ses parents se séparent, mais si c’est la solution pour vous protéger l’un et l’autre, alors il faut le faire, même si ça fait mal, même si j’ai mal. On pleurera quelques jours, mais cette tension quotidienne disparaîtra. 


Papa, maman, pensez aussi à moi… 


Je vous aime

Lola Berthomé, écrivaine amatrice, aime la poésie. Elle est l’auteur de deux recueils intitulés La tête dans les étoiles et Jeux de mots en vrac, servez-vous! Elle participe régulièrement à des concours d’écriture et à des appels à textes.

12. Amélie

NARCISSE 

Je veux t'arracher à la mort 
Je veux t'arracher à la mort 
Je veux t'arracher à la mort 
En me noyant avec toi 

Si j'arrive à la séduire 
Ta maladie 
Te laissera partir 

Si j'arrive à la convaincre 
Ta solitude 
Viendra vivre avec moi 

Si je te vois dans la nuit 
La justice 
Ne sera plus aveugle 

Je veux t'arracher à la mort 
Je veux t'arracher à la mort 
Je veux t'arracher à la mort 
Avec une métaphore 
À couper le souffle 

Je veux t'arracher à la mort 
Avec mon grain d'amour 

Si j'empêche les souvenirs de dormir 
Si je danse avec tous les dragons macabres 
Si j'outrepasse la sainteté 
Si 

Je suis plus grand.e que 
Nature 

Je mords la poussière 
Jusqu'au sang 

Je veux t'arracher les yeux avec mes yeux 
Je veux t'arracher la langue avec ma langue 
Je veux t'arracher les mains avec mes mains 

Je veux t'arracher à ton corps 
Charogne 
T'attacher à mon cœur 
Charrue 
Partager ton mauvais sort 
Pour que tu me doives quelque chose 
Comme la vie 
Paver l'enfer jusqu'à ce que rien 
Ne le distingue du paradis 

Je veux t'arracher à la mort 
Je veux t'arracher à la mort 
Je veux t'arracher à la mort 
Je veux t'arracher à la mort 
Je veux t'arracher à la mort 
Je veux t'arracher à la mort 
Je veux t'arracher à la mort 

Je veux t'arracher comme une fleur 
À ton destin 
Pour te jeter dans un remède 
Contre la peur du noir 

Je veux arracher à la mort 
Le témoin qui m'a manqué 
La conséquence de mes actes 
Le sentiment d'exister 

Je veux m'arracher au miroir 
Que tu me tends
Depuis l'autre côté

Amélie, c’est mon vrai nom. Couturière de métier. Poète de vocation. Avec un peu de chance, vous pourriez m’apercevoir au-dessus du niveau de la mer, filant comme une étoile sur ma trottinette, tapie chez quelque rocambolesque libraire de Québec, tenant le crachoir à mes plantes dans mon château de Limoilou et concoctant avec amour des poèmes à emporter sur ma page Facebook, L’Améliade.

13. Cilcee

Femme

Je suis une femme, mais être femme
cela ne me définit pas
Petite sœur ou grande dame
Écoute, tu te reconnaîtras.

On m’a bien appris à me taire
Baisser les yeux, baisser la voix
Être belle, ne pas trop en faire
Surtout pas trop parler de moi.

Vous semblez croire que ma lumière
Forcément vous mettrait dans l’ombre
Vous me voulez toujours derrière
Silencieuse, dans un coin sombre.

Une femme vous la voulez fragile
Petite fleur à protéger
Une femme, vous la voulez facile
Quand vous vient l’envie de baiser.

J’ai tenté de vous satisfaire
Et vous m’avez tout reproché
Salope pétasse grognasse mégère
Pauvre fille, idiote, coincée.

T’es femme, à tous les coups tu perds
Dans ce jeu les dés sont pipés
Il faut être tout et son contraire
Bonjour la culpabilité !

Ah ! J’ai bien appris à me taire
Ma voix s’est muée en murmure
Mon cœur en mille éclats de verre
a déchiré ma tessiture

Je suis une femme, mais être femme
cela ne me définit pas
Petite sœur ou grande dame
Je sais que tu connais tout ça.

Un homme qui tente de te soumettre
Effacer en toi tes envies
Et qui cherche à faire disparaître
Le feu même qui l’avait conquis.

Une femme bien se sacrifie
Et passe toujours en dernier
En échange on la sanctifie
Piètre prix d’une vie gâchée.

Et moi je suis femme, si femme
Avec la force qui me remplit
Et je n’ai nul besoin de drame
Ni dans mon lit, ni dans ma vie.

Je n’ai pas besoin de souffrance
Je n’ai pas besoin de merci
Et je me fiche des apparences
Ne t'en déplaise c'est ainsi.

C’est le bonheur qui est ma quête
Ce n’est pas un homme à tout prix
Je ne serai jamais parfaite
Mais je peux vivre mes envies

Ah ! J’ai bien appris à me taire
mais je retrouve enfin ma voix
Je sens mon verbe plus haut, plus clair
J’existe alors…
                          Écoutez moi !

Cilcee

14. Carine-Laure Desguin

poème terrien à gueuler sur l’autre versant lunaire deux points empoigner l’entonnoir de bobonne, lécher les mots courants avant de les écraser sous les semelles vairon d’un chatGTP french cancan, dérouler une feuille de bananier au dernier étage d’une occasion ratée, gratter le miroir des majuscules jusqu’à l’extinction des feux follets, esquisser demain de maître (pas d’erreur non) le jour après celui de l’avant-veille le battement d’un tambour battant pavillon circadien au crépuscule d’une parenthèse, fleurir à profusion un projet de chaos dans un marécage de confettis et puis s’assoir tout de go sur ce grabuge creusé un nénuphar à la fois, un verre de miracles devant les myrtilles et ramer à la rescousse au plus fort de ce duo de mots réchauffement asymptomatique point

Carine-Laure Desguin est née le 07 février 1963 à Binche. Elle aime sourire aux étoiles et dire bonjour aux gens qu’elle croise. Elle a commis pas mal de choses en littérature et dans d’autres espaces aussi. Outre ses publications littéraires, on retiendra l’enregistrement d’un slam, la mise en musique de plusieurs de ses textes par Ernest Hembersin ( leader du groupe Ablaze), la mise en voix par le Box Théâtre de deux pièces de théâtre ( Le Transfert et Rue Baraka). Notons aussi quelques Prix, entre autres le Prix Pierre Nothomb 2014 pour le texte Hélène, Hélène, Hélène et le Prix de la Musicalité pour le concours international Poé’Vies pour le texte Œil nu devant. Carine-Laure Desguin a collaboré de 2011 jusqu’en 2019 au Salon du Livre de Charleroi. Elle réalise depuis 2010 des interviews pour la webtélé https://www.actutv2.com/. Parallèlement à tout ça, ses textes poétiques (ou pas) se lisent dans des revues littéraires comme Lichen, Le Capital des Mots, Le Spantole, Aura, Le tréponème Bleu Pâle, Infusion, La Nouvelle Revue des Élytres et Les Petits Papiers de Chloé, revue pour laquelle cette intrépide chronique à chaque fois une page culturelle relative à Charleroi. Cette autrice qui a participé à de nombreuses œuvres collectives (Éditions Jacques Flament, Éditions Lamiroy) est membre de l’Association Royale des Écrivains et Artistes de Wallonie, des Artistes de Thudinie, de l’Association des auteurs des Hauts-de-France, du Grenier Jane Tony et du Cercle Littéraire Hainuyer Clair de Luth.
Son blog : http://carineldesguin.canalblog.com

Bibliographie :

Rue Baraka, roman, Éditions Chloé des Lys, 2010
Les enfants du Grand Jardin, conte surréaliste, Éditions Chloé des Lys, 2012
Spirales urbaines, poésies, Éditions Chloé des lys, 2013
C’est le même décor, nouvelles, Édilivre, 2015
Des lames et des lumières, poésies, Éditions Le Coudrier, 2015
Album number one, Cinéma magique, textes pour chansons, Éditions Chloé des Lys, 2016
Toujours aussi jolie, nouvelles, Édilivre, 2016
Le Transfert, théâtre, Éditions Chloé des Lys, 2018
À chaos, chaos et demi, Poésie, Éditions La P’tite Hélène, 2018
Putain de Pays Noir, Éditions Lamiroy, Collection Opuscules, 2019
Ceux-là de boue et de merde, Éditions Lamiroy, Collection Apéropuscules, 2021
Misha, le poisson rouge et l’harmonica, Éditions Lamiroy, Collection Adopuscules, 2021
Mises à nu, théâtre, Éditions Jacques Flament, Collection Dialogue, 2022
Digue de cuesmes, quatre-vingt-deux, Chant de Jane N°34, Poésie, Grenier Jane Tony asbl, 2022

15. Mapa

J'ai bu le gras du couillon
Grave jus bleu
D'agrume blond

Mapa : « Mon œuvre fait trois lignes, ma vie doit faire trois points… »

16. Marie-Christine Mouranche

GRABUGE

... et, nous voici aujourd'hui
t'accompagnant comme on dit,
à ta dernière demeure ...

Le ciel est en pétard :
un inquiétant barouf,
formidable grabuge, 
annonciateurs d'orage himalayen !...
Au royaume des nuages
ça gronde, ça se castagne,
ça cogne, ça déménage ...
Un pugilat !

Ton ami à côté de moi
dit en montrant le ciel
: Tiens, déjà ! Il est arrivé !...
Nous nous regardons
et nous sourions
en pensant à toi
...pour ne pas pleurer ...

17. Abel Abilheira

Au bout du chemin

Carlitos, le petit Carlos, marche sur des insectes
en leur envoyant une malédiction de son petit pays
à voix haute, pour que ces messieurs l’entendent
qu’ils puissent dire de lui “comme il est intrépide!
qu’est qu’il est adorable, ce gamin”

l’adolescent Carlos lit des ouvrages trapus
qu’est-ce que j’en sais! des gros livres
qui lui gonflent la tête de manière à le faire voler
au dessus de son quartier de chemins de terre
et roulements de matin et soir à l’usine

le jeune Carlos aime comme personne auparavant
et devient père sans les taches connues
si parfait qu’il s’envole avec ses filles de la main
comme il est beau cet univers de lumière
lorsque les ombres purgent leurs peines
au cachot du sous-sol sans porte ni fenêtre

Carlos boit chaque jour davantage 
sans savoir qu’il essaye de clore les trous
par où pourrait s’infiltrer la vérité crue du monde

Ainsi s'écoulent les années emportant
les réunions familiales avec leur vacarme
le brouillard boissonneux et la menace des insectes 
les livres d'intello et les rejetons de mon âme 

Me laissant cette infinie steppe 
où au lieu du silence et la paix attendus
martèle le grabuge des voix plaintives
de l'enfant et l'adolescent, du jeune père 
et de l'homme mangé par les ombres 
tous parlent sans arrêt entre eux et avec moi même
engendrant ce tapage, ce boucan qui m'empêche
lorsque je me croyais arrivé au refuge 
de jouir du repos si convoité

José Carlos Alonso Ruibal est né en Galice (Espagne) il y a 56 ans. Il écrit sur Internet sous le pseudonyme Abel Abilheira, surtout en galicien, parfois en français ou espagnol. Il habite depuis quatre ans à Manchester (UK), où il travaille comme ingénieur ferroviaire. Il a auparavant vécu, pour des raisons professionnelles, au Luxembourg, en Corse et en Algérie, tout en ayant passé la majeure partie de sa vie dans son pays natal. « J’aime la mer très présente à mon enfance et adolescence, les arbres et les oiseaux, les promenades au milieu de la nature. J’aime les langues et la lecture. La poésie, celle que je lis et celle que j’écris, c’est le masque et les palmes pour plonger au fond de l’âme. J’aime la poésie depuis toujours mais je n’ai eu que récemment le courage de commencer à en écrire. »

18. Ericiel

La Terre est un immense grabuge
A droite, à gauche, en haut, en bas.

Tout n’est que grabuge.

Le voisin se dispute avec la voisine
Le petit est renversé par un scooter.

Grabuge sur grabuge.

Dans la rue le jeune tabasse le policier
et l’innocent se prend une balle.

Grabuge dans nos rues.

Les couples se déchirent et se séparent,
Les syndicats manifestent violemment.

Grabuge dans nos vies.

De tous côtés la guerre, le bruit, la fureur.
Qui m’indiquera le raccourci vers la Lune ?

Donnez-moi une voile, des bouteilles de rosée
Je m’envole vers un pays de paix,
Adieu. 

Le gra quoi ? La Lune, mon refuge.

Poète sans prétention, j’écris depuis toujours, mais par intermittence. Sur des sujets très variés. J’écris sans publier. Je pose des poèmes de-ci, de-là. Je me laisse émouvoir par la vie et les autres poètes. L’important c’est d’écrire et de jouer avec les mots. J’aime aussi lire à haute voix les poèmes des autres et les miens aussi. Vague idée de créer une chaine YouTube de lecture de poèmes… Vague idée de fédérer les poètes des Alpes-Maritimes…

19. Jérôme Sauveur

CROIRE

Et si depuis notre naissance, plutôt que vouloir nous modeler
Nos parents avaient la décence de nous laisser seuls décider
De croire qu’on a besoin d’un guide et de la foi pour vivre en paix
Ou de croire que le ciel est vide, et qu’à la fin, tout disparait

Et si depuis le premier jour, sans leur vision et sans leur filtre
Nos proches, dans un élan d’amour, nous laissaient notre libre-arbitre
La liberté d’être de ceux pour qui l’important c’est de croire
La liberté d’être de ceux pour qui l’essentiel c’est savoir

Et si l’on avait cette chance de pouvoir faire seul ce chemin
Sans barrières et sans influences, choisir la route qui nous convient
Il y aurait surement, sur la Terre, une minorité de croyants
Les religions et leurs travers, seulement un souvenir d’antan

Sans doute verrait-on disparaître les radicaux, les extrémistes
Tous les gourous et tous les maîtres, les fous furieux, les terroristes
Plus personne pour croire leurs mensonges, toutes leurs promesses et leurs mirages
Juste impuissants de par leur nombre insignifiant, mis à la marge

Ce monde-là est pour demain, d’ici quelques générations
Lorsque la conscience des humains élargira ses horizons
Lorsque les hommes auront compris et choisiront de mettre à nu
La plus grande des supercheries que l’histoire n’ait jamais connue.

Jérôme Sauveur, 45 ans. Poète, parolier, auteur, slameur, chanteur. Passionné de poésie et de chanson française depuis toujours et amoureux des mots. Auteur du recueil « Le petit poète » (autoédition Amazon).

20. Christelle Ceccon

Qui va venir grossir le matin
Bise,  vent, bourrasque ou bien tempête
Tige, feuille, branche devenue arbre ?
Murmure, vibration, accord en son et parole pour un 
Cri
Dans la sueur de la goutte
Vit une larme, 
Une giclée filet d'eau 
Revient à moi 
Traverse le pont de mes soupirs
Comme le grabuge et l'envie dans mon cœur.

Christelle Ceccon, pendant une convalescence de juin 2023

Petit parcours slam des années 2000, écriture en dilettante, présence discrète avec une expérience poétique toujours à revisiter.

21. Bernard Esnault

grabuge

à  bras   raccourcis
je  tombai  sur   lui
dans  cette bagarre
chacun  criait  gare

cheveux    par     poignées
étaient                 arrachés
on      roulait    par    terre
dans cette drôle de guerre
 
tout  autour  de nous
courant dans la boue
les  enfants   criaient
tue-le     et     riaient

de férocité
on a redoublé
et tordu les doigts
comme  du petit bois

par  une  prise de catch
j’ai  gagné    le    match
vaincu mon grand frère
qu’est-ce que j’étais fier
 
24-11-2019                                                          ° ! °

Bernard Esnault est poète.

22. Dominique Thavez-Pipard

Grabuge or not grabuge

Il n'y a pas de rime
comme le  mot Belge

Il y a des mots plus élégants
comme le mot querelle

Il y a des mots plus vilains
comme le mot casse

Il y a des mots plus vulgaires
comme le mot barouf (sauf s'il est d'honneur)

Mais GRABUGE
nous fait la grâce d'exister !

Dominique Thavez-Pipard est présidente de l’association Lire c’est Vivre, qui gère 10 bibliothèques à la prison de Fleury-Mérogis. Elle anime des cercles de lecture auprès des détenus.

23. Œil2mata (Marie-Pierre Grinda)

Grâce à la grâce, le pouvoir se tracasse 
à vouloir s'accaparer cette immortelle beauté 
ceux qui la vénèrent s'illusionnent de la posséder!
la fraicheur, l'immaculée, la gracieuse , trésor d'une insouciance innée 
détrône ceux qui la surenchèrent à s'en déguiser 

la grâce n'a de rencontre que dans l'origine du monde 
c'est elle qui fait pleurer un père, à la naissance d'un nouveau né;
grâce à la grâce, on remercie ceux qui nous ont accompagnés 
leurs entraides ont honoré la vie, la grâce n'a pas de prix 
si ce n'est celui d'un simple merci .
sa richesse se trouve dans ce merveilleux simple d'esprit 

la grâce nous emmène, aux dépens  de nos peurs 
a émouvoir cette génèse du coeur 
grâce à la grâce , l'enfant que nous sommes 
ou celui qui nous tient la main se partage 
ce bijou qui brille de mille lueurs ,  n'a pourtant pas la valeur 
de ces monnaies d'échange ; 

grâce à la grâce, un enfant est un ange 
et grâce à leur grâce nous en sommes aussi

24. Mario Badino

GRABUGE

Graver ses vers comme on cisèle un mot,
prôner l’équilibre ;

mais Baudelaire qui passe à la radio

(« Les mouches » qui bourdonnent « sur ce ventre putride »)

et la

promesse qu’a obtenue le président :
la livraison de blindés et de chars légers

(« d’où sortaient de noirs bataillons
de larves ») 

ça me ramène plutôt les vers si familiers
de Jacques Prévert, extraits de « Familiale » :

« elle trouve ça tout normal la mère »

des témoignages de torture et de sévices
infligés par les militaires

les supplices, la guerre,
la fermentation naturelle des cercueils, des bières

– « la vie avec le cimetière ».

L’horreur, mes chers amis mes chères amies,

n’a pas changé les plans
préparés depuis des mois
par nos états-majors

On trouve ça tout naturel :
« les affaires laissez faire les affaires »

Graver son équilibre comme on cisèle un mot,
prôner ses vers | prôner des vers divers
prôner les vers du nez
prôner cela, voyez | voyez de bien prôner

l’espoir de résister.

Je m’appelle Mario Badino, je vis dans les Pouilles, en Italie, où j’enseigne au collège. Je suis papa d’Emma et Riccardo. Je suis auteur de trois recueils de poèmes écrits en italien et parfois j’essaie d’écrire en français. Voilà mon grabuge ! Vous me trouverez ici : cianfrusaglia.wordpress.com.

25. Véronique Lévy Scheimann

Nuit grabuge

Les mots refusent de s' assembler
Ils restent en chien de faïence 
Impossible de les déloger 
J'ai beau les secouer 
On dirait une bande d'ado 
Avachie sur leur lit 
Sortie d'une exténuante nuit 
Je n'ose imaginer le boucan 
Tintamarre des dernières heures 
Les mots ont la tête de bois 

J'attends leur réveil !

Après un parcours professionnel dans les chiffres (statistiques et marketing), me voici auteure illustratrice. J’ai publié six livres de poésie.

26. Michelle Grenier

RAMINAGROBIS 

Quand les bourgeois dorment ronflant
Sous leurs pilous ventripotents,     
Sur les toits pointus je vais, pattes drues
Je suis le chat noir qui rôde.
Aucune étoile sous la nue 
Ne m’a souhaité bienvenue, 
Aucun  roi mage, pas de cadeaux
Aucune  crèche ni flutiaux.
Sous la grand’ lune qui éclaire tout
Morbleu ! J’fais les quatre cent coups
Guérilléro, poil qui rebiffe 
Je tague  à cent coups de griffes :
« Ni Dieu ni maître ni croquette. »
Quand la faim me poursuit, crac ! 
Sur le marché, sans loi, sans trac,   
Et cric, et  croc, et crac, 
Deux trois sardines dans l’estomac
Festin de monarque!
En catiminuit, sur les toits en zinc,
Une rouquine me fait du gringue
Une féline dont je suis dingue, 
Sous les ombres,  elle me grise,
Ses  yeux verts, verts m’hypnotisent…
Matous de tous poils, si vous l’approchez,
Votre minois, je vais l’amocher
Grabouille ! C’est pas moi qu’on gruge,
Ça va en faire  un beau grabuge !
Moi, le chat noir, Raminagrobis,
Pour l’avoir léchée, une fois rien qu’une,
Tel  un damné j’erre sous la lune.
Pour lui plaire, sur les toits en zinc
Je danse la java comme un dingue
Et sur des rythmes fous, allègres
Sur mon poil court le frisson nègre.

27. Mushiko Tawamo Deo

Mon désir d aller aux Grabuge

À cette époque-là quand j’étais aux Grabuge,
J’avais envie de marcher sur le tapis rouge,
Déployé à l’honneur du roi Mage,
Malheureusement que l’agent Serge,
Parviendrait en m’en empêchant le passage.
À l’horizon il n’y avait aucun nuage,
Tandis que nous fûmes surpris par l’orage,
Cela me parait un mauvais présage,
Dans ce bateau on faisait le tapage,
Qu’il n’y avait aucune bouée de sauvetage,
Voire même pour tout l’équipage,
Mais aussi dans toutes les barges.
Les pirates crièrent : « à l’abordage »
Remarqua que ce dernier faisait naufrage,
On a décidé d’affranchir la distance à la nage,
Pourtant des caïmans étaient dans le marécage,
Il n’y avait personne pour nous rendre hommage,
Voire même quelqu’un pouvant faire notre éloge,
Nous rencontrâmes des soldats en brassage,
Portant des uniformes de camouflage,
Comme c’est dommage !
Parvenant à faire le sondage,
Considérant cela à un outrage,
Cela nous parait comme un mirage,
Concluant que nous faisons le vagabondage,
Ils disent que c’est une tentative de sabotage.

MUSHIKO TAWAMO DEO n’a pas présenté de notice bio-bibliographique.

28. Lievenn

Le Grand Grabuge,

Le Grand Grabuge perché 
sur la branche décharnée 
du pin touché par l’orage
l’an dernier 
lisse ses rémiges et glatit 
pour la canopée qu’il n’a pas 
encore trouvé un ciel à sa taille 
Quelle est l’envergure du Grand Grabuge se demande la fourmi 
Soulève-t-il charge équivalente à sept fois son poids 
le Grand Grabuge égrène ses cris
soudain la nuée s’éploie 
le silence se crispe s’envole
le Grand Grabuge effleure la foule des flots 
agrippe l’écume à la crête des vagues 
le Grand Grabuge n’est pas simplement un oiseau de proie
il est peut-être aussi une tornade une montagne qui se déplace
un nuage qu’on éventre 
une pluie scélérate
de bon augure
une colonie d’échos un chaos de susurrements
une panoplie de brisures 
un texte de cris un petit incendie de plumes
une manière d’écrire une façon d’en finir
Linné ne nous le dit pas

Lievenn : « À l’instar du céphalopode, je passe ma vie à me soustraire aux regards. Extensible, souple, il est possible que l’espace d’une faille me suffise. J’explore par le rêve le temps. Seul le présent me fait cadeau de lui-même. Je devine, je sens, je fais tache d’encre. Peu m’importe, un rien me pèse. »

29. Olivia

Grabuge, casseroles, affliction.
La tempête se lève, souffle, hurle.
Mais nous ne sommes pas entendus.

Oyez, oyez, gentes dames et braves gens !
Entendez nos voix !
Celles des soignants, médecins, enseignants,
Celles de tous ceux travaillant pour la Justice.
Entendez nos voix, à nous membres de l’Éducation Nationale.

Ohé, le Ministère, connecte-toi avec notre réalité.
Arrête la réalité virtuelle ou les substances illicites.
Sors de ta tour d'ivoire et de tes chiffres.
Et regarde ton école en France :
Des professeurs qui passent le plus d'heures devant les élèves par rapport aux autres pays d'Europe.
Des enseignants qui sont à plus de 40 heures par semaine.
Ben oui, nous travaillons à la maison.
Vous voulez voir l'état de mon bureau ?
Si vous me cherchez, 4ème tas à droite,
Cachée derrière d'autres paquets.

"Tout va bien."

Des classes de primaire, collège et lycée les plus chargées
par rapport aux autres pays d'Europe.
Un salaire qui baisse, des prix qui augmentent.

"Tout va bien."

Des professeurs qui veulent DÉMISSIONNER !!!
Des rectorats submergés par des demandes de rupture
conventionnelle et qui refusent.

"Tout va bien."

Des rectorats qui donnent moins de financement aux établissements, ce qui signifie moins de personnels surveillants, moins d'heures de soutien et j'en passe. Des enfants étrangers (UP2A) qui doivent apprendre le français en seulement 2ans et qui sont ensuite jetés dans le cursus, peu importe s'ils comprennent le français ou non, peu importe s'ils sont en échec.

"Tout va bien."

Et tu vois les établissements non rénovés ?
Tu entends tes enseignants qui affirmaient que la réforme du lycée n'était pas bonne et que Parcours Sup encore moins ?

"Tutto va bene."

Tu ne vois pas ceux qui se sont suicidés dans leur école ?
Et ceux assassinés ?
Quelques mots sur Twitter,
Une minute de silence.
Et le train repart.

"The show must go on guys !"

Mais serais-tu donc devenu sourd ?
C'est vrai que tu es une institution ancienne.
A Audica, ils pourraient t'aider tu sais.

Mais est-ce que tu vois, cher Ministère,
Comment le système est en train de
Nuire, Discréditer, Desservir les intérêts de l’École ?
Combien sont ceux écrasés par le système !
Blessés, entravés, lésés, déçus !

Vous aviez et avez des enseignants passionnés.
Et voilà que certains sont brisés.
Et au bout de 20 ou 25 ans, on leur refuse une rupture
conventionnelle qui leur permettrait de partir avec une indemnité.
Car pas de chômage pour les enseignants.
"Nooooon !!"
Mais pas de réponse positive non plus.
"Ah ben non !"
Certains veulent partir et on le leur interdit.
"What ?!"
Les rectorats refusent les démissions !
Rire jaune.
Séquestration au travail.
Chevillé au corps.
Bienvenus dans l'absurde !

Ohé le navire, tu les vois tes noyés ?
Ah ben non, puisque tu supprimes 1500 postes
d'enseignants à la rentrée 2023.
"Logique."

Et tes concours désertés, tu les vois ?
Et tu nous promets des augmentations qui n'en sont pas !
Et le métier qui se précarise.
"Engagez-vous dans l’Éducation Nationale.
Faire toujours plus mais avec moins de moyens.
Toujours plus pour gagner moins."
C'est un tour de magie !
Ils sont forts tes communicants !
Balèzes !

Et en route pour le job dating en pensant que tout le monde
peut être enseignant.
"Ben oui, c'est facile enfin !"

Et on nous méprise !
On nous dédaigne,
On nous déprécie,
On se moque de nous,
On nous mésestime,
On nous ignore,
On nous tourne le dos.
Et on nous invente des salaires mirobolants :
"Oh Ghislaine, tu l'aurais pas vue mon augmentation
promise sur LCI ?
- Mais mon pauvre Jean, ralentis sur le Ricard !"

Qu'elle est belle la comédie ! Jean de La Fontaine, Voltaire, Molière et Hugo en auraient
des choses à écrire.

Ne te méprends pas cher Ministère :
J'aime enseigner.
Enseigner : être avec mes élèves.
C'est ce que j'ai choisi.
Mais je suis tellement abasourdie,
Stupéfaite, Médusée, Ahurie, Accablée, Consternée, Catastrophée
Par tous les dysfonctionnements de ce système que tu veux dissimuler sous le tapis.
Une liste entière se déroulant à l'infini.

Ne vois-tu pas que la politique de l'autruche n'est plus la bonne ?
A quel moment le système changera ?
Serais-tu la matrice de Matrix ?
Celle qui nous enferme et nous endort avec des illusions ?
Ah non ! Tu es, toi, dans l'illusion de la matrice.
Tu ne vois donc pas tous ces masques de Vendetta ?
Mais pas des masques de vengeance pour nous.
Plutôt des masques de colère.
Des casseroles (armes de destruction massive) et des manifestations.
Mais tu es peut-être aussi devenu aveugle.
"Ce que je ne vois pas,
N'existe pas.
Donc, je n'y crois pas."

Sourd, aveugle, enfermé dans la caverne de Platon
Face à des demandes simples :
Une saine reconnaissance,
Un métier reconnu
(Car nous sommes des professionnels
Et non des petits soldats de plomb).
On ne veut plus de ce mépris.
Nous voulons
Des moyens pour l’Éducation,
Des moyens pour nos élèves.
Une RÉACTION !
Car ton École est en perdition.

Et selon toi, pendant que le navire prend l'eau, qui est en train de s'activer pour boucher les trous causés par des incompétents depuis les années 80 ?
Qui est toujours là ?
Parce que notre réalité
N'est pas ton illusion.
J'aime mon métier.
Mais voir mes collègues s'éteindre,
Les voir partir (et ils ont le droit),
Les voir brisés,
Voir ce que devient l’École.
Ce n'est pas une bourrasque que je ressens.
Mais une tempête.

Tempête sous un crâne.
Tempête dans mon cœur.
"Pardonne-leur car ils ne savent pas ce qu'ils font." (Luc)
Ils ne pas savent que ce qu'ils font c'est défaire notre École,
Défaire l'humain.

Enseignante de Lettres, amoureuse des mots et des livres. Comme chacun, j’observe, j’écoute, je pense, je réfléchis. Puis, c’est la plume qui prend le relais de mon cœur et de mes pensées quand tout déborde.

30. Dominique Zinenberg

Il n’y a plus d’ordre du jour

Il n’y a que du 

                GRABUGE 

Étoilement du mot en éclats de voix, en fissures, en éboulis

Avec G comme gravats poussière et pollution, falaise effondrée 


          Avec R comme râle d’oiseaux, poissons asphyxiés échoués sur les grèves : ravage sans reste chantable, sans neige à chanter



                         Avec le A d’agonie, ciel embrasé par l’incendie 



                                Avec ce B brutalité du bannissement, brutalité de la grande braderie, du super bazar des âmes en peine formant amas de déchets, plastique, pesticide, à inventorier jusqu’à l’Apocalypse



                           Avec le U des ultras, des uraniums, des usures et usuriers usurpant terre-mer-forets-sourires


                                             Avec le G de la guerre qui claironne, caracole, bombarde, essaime et sarabande rictus amer, avec traînée de poudre, de haine et saccage

                                                    Avec le E d’épuisement, d’épave, d’épreuves et EXPLOSION


Gravats, Râle, Agonie, Brutalité, Ultras, Guerre, Explosion 


     Triomphe du grabuge jusqu’à la lie


                                et le néant.

Je m’appelle Dominique Zinenberg, je suis née à Paris en 1953. Je suis agrégée de Lettres modernes. Désormais à la retraite, j’ai enseigné plus de 35 ans. Je publie depuis 2014 dans des revues en ligne et papier et des recueils de poésie dont Carnet d’incertitudes (2022) et D’amour la fulgurance (2023) aux éditions Unicité.

31. Patriscio (Patricia Sciortino)

Sans être dramaturge
Je me noie soudainement
Coulent mes larmes d'argent
qui présagent le grabuge

Tes si brusques querelles
écorchent toujours tes mots
mais sans être éternelles
Elles diffusent bien des maux

Le calme enfin revenu 
la dispute qui se finit
en long baiser répandu
est pour moi moment béni

32. Yono-Si

Grabuge climatique

Paris est déserté, ses gens sont partis, ses bureaux sont fermés, ses touristes l'ont rayé
La Seine s'est enfuie, la mer l'a remplacée
Dans cet estuaire saumâtre crocos et piranhas y paissent dans la joie 
La Tour Eiffel a coulé et sur son îlot minuscule l'Arc ne triomphe plus
Perché sur sa colline, Montmartre est le seul quartier restant de cette ville engloutie
Paris est agressé par quelques 50°C
Il attend les tornades nées dans les déserts voisins et ses pluies diluviennes si soudaines
Paris JO 2024 est maintenant terminé depuis quelques années, cinq ou six, guère plus
On ne sait plus vraiment personne ne s'en souvient
Car les ceux qui restent en vie aujourd'hui ont d'autres chats à fouetter

Très lointain descendant d’un écuyer de Nevers, il vit en France bercé par sa culture de France. il a voyagé dans quelques contrées d’Europe. Son île n’est pas au bout du monde, l’Ile-de-France, et c’est bien. La Seine est sa ligne de vie. Quelque part dans sa jeunesse, il a marché à Senlis sur les traces d’André Breton. Jean de la Fontaine est son maître. Il aime les araignées, les arbres et les vignes. Il peint. Et parfois, il met des mots sur les images qu’il voit. A l’aube de son dernier tiers de vie sur Terre, il a choisi de ne plus se taire.

33. Jean-Charles Paillet

Les mots justes chavirent
dans trop de bouches

Les actes bienveillants 
sont à la dérive

Trop de grabuge
brouille le monde

La paix est trouée
par les mensonges répétés
la vérité est noyée

tandis qu’à nos frontières
les armes résonnent
et les fosses se remplissent

34. Ariel

Sturmgeist89

Les flots de silence qui puisent
De mes sources charnues

Des couches de glaçon
Qui déguisent les ombres

Aujourd’hui vaincus

Arrêtez Vous allez le briser Arrêtez

Les couloirs s’étalent solitaires
Se perdent les échos 
Dans les sous-sols de l’âme

Arrêter
L’omniprésente douleur
Arrêter

Sous l’étoile du Scorpion venimeux
Je vais rentrer à l’école
Et détourner toutes les leçons

Pluie de plomb
Crie de stridente révolution

Je rêvais du sang de ces écoliers
Je rêvais que vous arrêtiez
Sous le joug de Némésis

Les poitrines crachent
La couleur du danger

Les gamines se cachent
Me laissant marcher

Triomphal

Le seul jour
Où j’ai droit
À leur respect

Sur les habits se dessinent
Des pétales de roses

Je rêvais de démêler l’intérieur
De ces cruelles personnes

Vingt minutes
Ouverte la bouche de l’enfer
Ses flammes brûlent
À travers les paumes de ma vengeance

Au-delà de l’onzième heure
L’ange de la mort se retourne contre moi

Il m’apporte le soulagement
Que les adultes ne surent me donner

Jokela, je ne te verrai plus jamais

Hélas tu me rappelleras

Pour toute une éternité

Ariel est une petite sirène, Ariel est un ange, Ariel est un esprit de l’air, Ariel n’est pas une lessive.

35. Iffig Lgdc

Un avant, un après 
Un contrôle qui tourne mal 
Un refus d’obéir qui finit par une balle
Une année qui s’achève
Une vie soudainement trop brève 
Les examens déjà loin
Les doux soirs d’été qui commencent
Des promenades noctambules sans fin
Tout à l’attrait des vacances
Avant que ne meure un presque gamin 
Sans savoir où nous mènent les pas 
Sans programme défini pour une  fois
Des retrouvailles en terrasse ?
Non. Des rassemblements d’écorchés
De jeunes qui réagissent en masse
Manifestent dans le désordre 
D’adolescents apprentis artificiers
L’appel d’une mère à une marche blanche 
A une révolte aux accents de revanche
L’odeur de brulé, les courses improvisées 
S’en prendre enfin à l’autorité 
Symbole d’un droit à l’impunité 
Oublier peut-être l’objet de leur colère 
Céder à l’attrait de l’interdît 
Le groupe détruisant les barrières 
Un Mc Do, un Fool Locker, un tabac, 
Cibles éloignées exemplaires 
Dans la rue scènes de guerre et gravats
Laissent des riverains amers
Incendier un centre social de quartier
Une bibliothèque, un théâtre 
Piller le petit magasin pour habitués
Recouvrir la ville de fumée noirâtre
Dans la chaleur de l’été 
Un  pays s’est embrasé
Une année qui s’achève
Une vie soudainement trop brève

Breton échoué en Bourgogne depuis depuis un quart de siècle, j’ai longtemps enseigné l’histoire-géographie et le français en lycée professionnel.

36. Célie

GRABUGE


Ça va en faire !
De quoi ?
Ben. Des histoires, des charivaris, des bisbilles et tout ça …
Et alors ?
Et bien… Mais c’est simple : Tais-toi !

J’avais justement envie de parler
Le grabuge n’est pas mon affaire
Je voulais juste dire
Un truc

Je me questionne, questionne et requestionne….
Envie de dire ce truc
Oui mais maintenant voilà
Peur du grabuge et tout ça…
Ah là là !
Ah là là là là !
Comment mais comment faire ???

Je garde pour moi
Et ça tape et tambourine 
Palpitations

Je dis tout
Et gare au grabuge
PALPITATIONS

Solution ?
Ne pas TOUT dire.
Chut et réfléchir.

Ouvrir le dico
Chercher le juste mot
Le lancer d’une pichenette 
L’air de rien, au détour d’un chemin
Et gare à toi 
S’il te revient
Si tempête survient

Mais si par magie
Tes dires stupéfient
Avance doucement
Comme un chat
Sans faire aucun dégât.

A mi-chemin de ma vie si j’arrive centenaire, j’ouvre en grand la porte de la littérature, je déambule dans les pensées de tous ces livres entreposés. Je m’assois au pied d’un rayonnage et j’écris quelques mots pour faire partie du tout. Je tends la main, je prends la main pour m’inscrire dans la ronde.

37. Murmure

AVe Crabellen


Comme un coup d’épée Une douleur oblique, 
Résiste. Un  geyser de sang  inonde le cerveau
Noie les neurones, le cortex, c’est le chaos
Tu t’endors à la limite, dans la brume électrique

En pays bas le crabbelen, en toi comme un déluge
Tu es égratignée dans ta tête, en ton corps le grabuge

Réveil nocturne dans un tumulte radiophonIque
Lumière blanche, elles ont pris le pouvoir les fleurs
Flottent sur le corps endolori, rigide en apesanteur
Moto neurones pétrifiées, mouvements anarchiques

Une échauffourée entre ta tête et ton corps pourfendu
dispute bruyante, discorde, charivari tu es perdue

Il y a des dégâts dans le cortex, un remue-ménage 
dans les méninges sur les homoncules un court circuit 
Il vient en paix le lobe lombique, il y travaille chaque nuit
Il te rêve sereine, loin du tintamarre, le coeur à l’ouvrage

Plus de bagarre entre corps et esprit le cerveau des émotions
Grabouille danarchiquement : sentiments déréglés en tension

Débordement du coeur rendu aveugle, il aime dans tous les sens
Devient analphabète il y a eu  un bug.  Ton  réel se  métamorphose
Tu entres en fiction, tourbillon d’émotions ton thalamus en est la cause
Ne faut-il pas connaître le chaos pour libérer l’étoile qui danse ?

	Murmure, le 03/07/2023

38. Gabriel Grossi

Gr... gr... gr... gros
Gr... gr... gr..  gras
Gr... gr... gr... grand
Gr... gr... gr... grabuge
Toujours f... f... faire
Du gr... gr... grabuge
Du br... br... br... bruit
Des cris des cra des crachats
Du gr... grand gras gros grabuge
Sans se soucier de quand
Du cancan du qu'en qu'en dira-t-on
De quand le c... corps
Gras gras gratte et pique
Et colère dans le cou
Ça démange ça dérange
Remue la fange
C'est pas ça pa ça pas sage
Un poème pas ange pas ange
C'est coq coquin canaille
Pas sage la rage en cage
C'est la rage qui gratte
Qui grouille qui crépite
Qui gazouille qui débite
Ça pue, ça peut plus,
Ça pullule, hulule,
Pas libellule mais
Libération
Quand ça craque
Ça ba ba braque la baraque
Ça brait, ça bruit,
Ça bricole col colère
Ça s'ébat ça s'débat
Ça rage rape grave
Ravale ses doutes
Déboute la déroute
Quoiqu'il en coûte
Ça sort Ça veut se dire
Ça va venir comme
Une éruption
Une explosion
Une évasion
Comme un big bang
Sur un banc sur le ring
Le poète à nu, en string,
En tutu, en treillis,
Qui fait des circonvolutions
Du cirque en révolution
Du cric du crac de l'animation
Du slam du rap sous perfusion
Pour dire son âme
Âme son âme son émoi
Padam padam pas d'âme à Paname
Juste un truc pas net comme ça
De quoi faire une petite révolution
Feu folie farce fouille foutre
Juste un truc pas comme il faut
Pas pro pas propre
Pas sage sans âge
Passage de rage
Énervé un peu
Qui gratte qui abuse
Nous sommes là pour
Faire du grabuge !

Vendredi 2 et mercredi 7 juin 2023

Gabriel Grossi est l’auteur de ce blog et l’initiateur de cette anthologie numérique sur le thème du « grabuge ». Il a voulu, lui aussi, proposer son petit grabuge… Le poème a été déclamé publiquement lors de la scène slam de juillet au café culturel « Chez Pauline ».